Algun dia

Algun dia em recolliré el cabell, i ja no amagaré que m'agraden les horterades com el Panchito. Un dia acabarà la bogeria i buscaré la pau als teus llavis. Un dia faràs que el meu somriure sigui teu, només teu. Algun dia arribarà un divendres a la nit, i no voldré vestir-me per sortir. Voldré quedar-me perquè em despullis.
Fins llavors, fins que arribis i em convencis que el món si no és al teu costat no té al.licients, fins que m’abracis tan fort que em sigui impossible prescindir dels teus braços, fins a llavors seguiré buscant-te, i et confondré amb subnormals, i cauré i m’aixecaré esperant que siguis tu, tan noble que amb una mirada m’enamoraré, i amb una conversa (intel.ligent) sabré que ets tu.
Algun dia arribaràs i deixaré de sentir-me una nena. I seguiré sent jo, però dona.

Algun dia deixaré de ser una puta, perquè tu em proclamaràs princesa.

Eva

Sobrevivir a ti

Vivir contigo es sobrevivir.Es aprender a nadar tragando agua, sin flotador. Es luchar sin cesar por arañar escasos instantes de complicidad. Es un suspiro cansado y sutil.
Vivir a tu lado es perder dignidad, es andar sin zapatos por tierras rocosas.Y luego me das un masaje en los pies, y me devuelves la vida.
Amarte es un ahogo en el que consigo, cuando aflojas, tomar aire para seguir amándote. Es una asignatura pendiente. Un largo camino, sin final. Un tropiezo, un empujón. Un caerse y un levantarse con las rodillas magulladas. Y luego me curas las heridas, y me empujas de nuevo.
Amarte es el tormento de encontrar algo de placer.Es un hambre voraz, es pagar una fortuna por un pedazo de pan.
Es un grito que nadie jamás oirá. Es mirarte y saber que nunca vas a cambiar.

Eva

Sobre la infidelidad

Somos mentalmente promiscuos, instintivamente polígamos. Vemos un cuerpo atractivo y nuestra mente empieza a desnudarlo, a besarlo, a follarlo. No podemos resistirnos. Entonces tanteamos, sopesamos las distintas variables y decidimos, codiciados por un fervor ancestral, si debemos intentar materializar ese pensamiento o bien dejarlo en su naturaleza intangible. La mayoría de ocasiones no sobrepasa las fronteras de nuestra imaginación: “el otro no accederá” o “qué pensará de mí” o “demasiado esfuerzo” o “tengo pareja”. Pero sea cuál sea el motivo que marca la diferencia entre deseo y acto, una parte de nosotros ha practicado el sexo con ese cuerpo atractivo, ha recorrido su geografía, ha sorbido su erotismo.
Somos pues mentalmente promiscuos e instintivamente polígamos. Pero ese no es exactamente el problema, sino la perpetua infidelidad mental que esto conlleva cuando uno vive un romance -qué idea tan poco romántica, por cierto–. Puede que mi novio nunca llegue a recorrer el cuerpo de otra con su lengua y sus labios, pero sí lo hará con sus sueños y deseos. El 100% del tiempo, estoy expuesta a ser abstractamente cornuda: cuando él va al súper, cuando está durmiendo, incluso cuando me folla, es posible que su cabecita esté hincándola en otra. La infidelidad mental, onírica, intangible (como se le quiera llamar) es inevitable, por lo que la búsqueda de su homóloga material empieza a parecerme absurda. La persecución a ultranza de la monogamia es incoherente porque nuestra propia condición nos lo impide. Reprimimos nuestros instintos sexuales en la vida real, sí; pero con ello potenciamos el fervor de los sueños, la tentación de lo prohibido, el poder de la fantasía.
La diferencia entre mi novio y el resto de hombres de la tierra es que, pese a haberse acostado conmigo o no, él goza de mi corazón, mi amor, algo no material que hace que nuestra unión se perpetúe una vez que saca su polla de mí. Siempre estamos fusionados, las 24 horas del día. Y eso no se lo imagina cuando ve un cuerpo atractivo. No obstante, me enerva que materialice sus sueños eróticos con otras. Sé que mi unión es duradera, palpable y espiritual; mientras que con las que se pueda tirar, su fusión será tan escueta como el mismo coito. Pero no lo puedo soportar. Sin embargo, soy mucho más permisiva cuando otras, bajo el nombre de amigas, van entrando poco a poco en su corazón, sin sexo, consolidando una coyuntura sólida, duradera, haciéndose un hueco en su vida. Somos mentalmente promiscuos, pero lo peor de todo es que somos totalmente incoherentes.

Miriam

¿

Michel de Montaigne (1533-1592)

“La confiança en la bondat d’altres persones és una gran prova de la bondat pròpia”

Eva

Gisele

Aquesta és la Gisele o la Gigi, la mascota de les putes-princeses. Li agrada anar al parc a posar calents els gossets i que tots la mirin mentres camina movent el culet. Té un poder en la mirada que fa impossible no somriure... És genial, la millor, sempre està de bon humor... Ella és l'amor a quatre potes.

Avui que parlin les imatges...


Miriam

Amb confiança

Perquè em vas ensenyar la diferència entre mirar el mar des d’una finestra, i nedar en les seves aigües, gaudir la seva olor, sentir com les seves onades em despullen l’ànima. I ara, xopa, perquè no vaig saber nedar al teu ritme, em deixes a la nostra platja paradisíaca, aquesta vegada sense sol. I tinc fred. I no sé si llençar-me a l’aigua de nou jo sola per no sentir l’aire glaçat en la meva pell humida, o arraulir-me esperant que tornis i em salvis d’aquest glaç, per ensenyar-me a nedar de nou, aquesta vegada abraçant-te fort. (i prometo no deixar-me anar, creient que jo sola ho puc fer)

Apunt: A vegades m’agradaria no entendre les coses. Per evitar la tristesa. Prefereixo la ràbia, la impotència, qualsevol sentiment contra tu, que no sigui aquest buit que em consumeix, perquè sé que tens raó. Perquè t’entenc. Perquè quan traeixes una persona és com robar-li l'aire amb el que respira al teu costat. Sovint preferiria passar les coses per alt, que no t’expliquessis tan bé, que no fos jo tan analítica. Perquè ho comprenc tot, i preferiria no entendre res, i passar-me la nit buscant un perquè.

Eva

MUJERES y gusanos

Los gusanos son seres odiosos, repugnantes. Son diminutos, blandos y flácidos y, para moverse por la vida, no tienen más alternativa que el arrastre. No disponen de capacidad intelectual alguna y tal es la nimiedad de su cerebro que es casi imposible discernir su cabeza de su colita. Nadie conoce con exactitud la procedencia de su linaje, pero la mierda y la carroña siempre se convierten en su paradero final. Muchos de ellos son parásitos y otros, larvas de insectos y demás sabandijas nauseabundas. Y es que todos los de su condición empeoran con el tiempo.
Los gusanos son seres odiosos, repugnantes. Sin embargo, somos muchas las mujeres que caemos rendidas al verlos. No es admiración ni asombro lo que nos hace gritar, sino un miedo irracional y absurdo: una supremacía que no existe. Los vemos y nos estremecemos con horror y desenfreno, olvidando el abismo que hay entre nosotras y ellos. Pero no son más que insignificantes alimañas y nunca podrán hacer más que asustarnos, porque la suciedad y inmundicia no son contagiosas.
Recomiendo a todas las mujeres que cada vez que vean un gusano lo pisen sin pensar y luego se deleiten recordando que lo que antes temían ahora se retuerce de dolor, bajo el tacón de su zapato.

Más metáforas para quitarme el gusanillo... jeje

MIRIAM.. la princesa que vive en un castillo lleno de gusanos (y eso no es una metáfora: estaban en mi cocina y yo solita los maté a todos!!!)

sobre la mentida 2

La nena plorava perquè havia mentit. I la mare li digué; no ploris més. Sí ploro, perquè sóc una mala persona, cridava entre ofecs i sanglots. No dolça no, no ets una mala persona, li explicà la seva mare, tots mentim, però el que diferencia a les bones de les males persones és que n’hi ha que en saben i n’hi que no. I tu no en saps de mentir, què no ho veus com estàs?

Eva, aprenent a mentir

sobre la mentida

Hi ha mentides i mentides. Hi ha mentides piadoses, i mentides odioses. Unes salven del dolor absurd, prescindible i aliè, i llavors el que menteix és el protector valent que vol el millor per als seus. Les altres salven al que menteix de veure's humiliat, encobreixen la crueltat, disfressen la veritat. Hi ha mentides que neixen per protegir la ingenuïtat d'uns. I hi ha mentides que són l'escut del dimoni.

Eva

Ganando tiempo..¿perdiendo calidad de vida?

Vuelta al cole. Al trabajo. Al estrés. A la alienación más absurda y más vacía que la humanidad ha sufrido. Vivimos en la cultura de la velocidad (en Occidente claro, porque un oriental budista se compadece de nosotros mientras ve cómo sudamos para no perder el tiempo mientras él dedica sus tardes a meditar sobre su bella amada mirando un precioso lago).
Somos esclavos del tiempo, en lugar de hacer que el tiempo nos pertenezca. Estamos empapados de una asquerosa ética protestante y de su idea de trabajocentrismo, donde el trabajo es una carga que todos debemos asumir, y de la que sólo se libran los más afortunados. Como dice Himanem, vivimos con el llamado fenómeno de viernesización, en que nos entregamos al trabajo de tal manera que incluso el fin de semana se convierte en una estrategia capitalista para descansar con el fin de rendir más el lunes. Una vida optimizada en la que el tiempo libre asume los parámetros del tiempo de trabajo. El ocio se planea. Cuales máquinas para ganar tiempo, para rendir más, en eso nos hemos convertido los empleados. Entregamos nuestra alma, esfuerzo y tiempo a una empresa (de la que no vamos a obtener beneficios), a cambio de unas míseras monedas. La empresa dispone de nuestro tiempo y lo organiza a su parecer. Vivimos sin darnos cuenta, porque calculamos el tiempo al límite, para no perderlo, para invertirlo. Angustia. Y planificamos un sábado con él, o un domingo con ella, pero de tal hora a tal hora. Qué frío, qué calculado, qué artificial. Y desgastados al pensar que el lunes vuelve la tortura, y como el día de la marmota, sigue...
Tan empapados de este protestantismo estamos que hemos perdido el verdadero sentido del trabajo. ¿No se debería considerar a las personas por sus méritos profesionales en lugar de la cantidad de tiempo empleado en trabajar? Los grandes creadores e inventores no han tenido nunca un horario para crear. En la economía de la información, la supervisión y la imposición de un horario acaban por perjudicar los objetivos y el rendimiento de la empresa. Y desde una dimensión ética, que es la que me interesa, esta supervisión insulta a la madurez de las personas adultas. Se trata de reivindicar una vida digna. El trabajo no es una carga, si trabajamos en lo que nos gusta. Si hacemos que una de nuestras pasiones sea nuestro trabajo. Se trata entonces de compaginar las distintas pasiones que tenemos, sin horarios, sin prisas. Porque el tiempo, mientras planificamos horarios y organizamos tareas, pasa.
Escribir es mi pasión. Conocer, comunicar. Aprender, divulgar. No todo el mundo tiene la bendición de trabajar en lo que le llena. Sólo espero tener yo esta suerte. Es mi tiempo. El tiempo de mi vida. No me importa cuánto me pagan. Al fin y al cabo moriré, con monedas o sin ellas, habiendo escrito sobre el mundo, sobre ti, sobre nosotros. Y esto, que me hace feliz, no tiene precio.

Eva

Necesitas un sueño, amor

Los sueños existen, pero no son reales. Habitan en nuestras cabezas, guían nuestras vidas, iluminan nuestro camino; están allí y los sentimos, pero no están hechos de sucesos o verdades, sino de imaginación. Podemos gozarlos, viajar con ellos, llorar con ellos, follar con ellos, hacer lo que nos venga en gana. Porque existen y nos pertenecen. Sin embargo, debemos tener cuidado: no son reales, no pesan y son volátiles. Se los lleva el viento, los barre una escoba, hasta nos los podemos tragar de un suspiro. Y cuando se van, nos damos cuenta de que sólo eran sueños y pensamos “mierda, creía que está vez no era yo la que me brindaba la oportunidad, sino el mundo”. Pero no. Se esfuman como lo hacen todas las cosas que no son auténticas, innegables. Entonces nos deprimimos y no queremos volver a soñar. De hecho, durante un tiempo dogmatizamos nuestra cabecita para que no produzca nuevos sueños. Pero al poco volvemos, sigilosamente, con miedo. Porque los necesitamos, porque nos encantan, porque nos hacen felices... pero, sobre todo, porque conocemos su secreto. Sabemos que, a veces (muy muy pocas), se produce la magia y lo que era un sueño se convierte en un proyecto duro y sólido que no se lo lleva el viento, ni la escoba, ni te lo puedes tragar de un suspiro. Sucede algo divino que ancla en tu corazón, que existe y que es real. Y eso se llama amor verdadero.

Necesitamos seguir soñando porque sólo los sueños, algunos, pocos, pueden transformarse en proyectos.

A mi maravilloso sueño sin magia

Miriam

El peor sentimiento

El miedo puede más que el amor. El miedo a embarcar. A sentir, a vivir de nuevo. A dar. El miedo es terrible, el peor de los sentimientos. Porque amputa los sueños. El odio se libera, nos enfurece y lo evadimos, pero tiene unas razones y objetivos. La tristeza nos embarga y nos consume, pero es la consecuencia de una decepción real. El miedo está en el aire que respiramos. Vivimos con él, sin razones, sin verdades. El miedo limita tanto a las personas que puede conseguir que alguien desprecie las oportunidades que le ofrece la vida. Y a veces es necesario, porque nos prepara, nos advierte. Pero el miedo en el amor es de cobardes. Porque va de la mano de la desconfianza, del rencor, de la decepción. El miedo no olvida ni perdona, y permanece.
El miedo, que crece sin motivos y se apodera de uno, es un sentimiento (no una sensación) que quema las entrañas. En la vida sólo triunfan los que pierden el miedo en lo que hacen.

Si te hago el amor con miedo es porque lo veo en tus ojos. Con miedo, apártate de mi camino, porque en cada paso que das para acercarte a mí, miras más al suelo por no tropezar que a mis ojos, y te estás perdiendo mi mirada, ansiosa por conocer, sin miedo, sin vergüenza, sin ropa, qué escondes.
Con miedo, y temblando, te doy las gracias por haber convertido tu tiempo en nuestro.

Eva

Solo los malos pueden amar

Ayer sentí que me entregabas tu corazón encendido, violento, avaro, acaparador. Vi que me lanzabas miradas autoritarias, dogmáticas, casi fascistas. Fui la dictadora de un régimen represor que no te dejaba respirar más que para entregarme tu aire. Ayer me creí enamorada porque yo era tu diosa y las demás meras plebeyas.
El amor sincero es egoísta y narciso porque no contempla a nada más en el mundo que a su propia condición. Cuando se vuelve compasivo, humano, racional y comprensivo, entonces cede su fuerza al desamor.

La monogamia es para los humanos porque somos los únicos con maldad y el amor es humano porque ambos son igual de perversos.

Miriam

No es amor

Le dejó porque, aunque su aroma le quitaba el sueño, aunque sus noches eran mágicas, aunque se prometieron amor eterno, no supo ser sólo suya. Porque cualquiera, y siempre peor que él, era capaz de levantarle la falda. Y asustada, lloraba desconsolada porque creía que era incapaz de amar a nadie. Porque ella se creía enamorada, pero no comprendía entonces porqué cuando un hombre la miraba, ella olvidaba los besos de su amor, y se dejaba llevar por otras manos, y bailaba sintiéndose deseada, insultantemente atractiva, desafiante y camaleónica. Pero al despertar ella siente la llamada de su amor, siente a su corazón en vilo por verle, por abrazarle, por hacerle el amor. Y le mira y se da cuenta que no puede dejarle, porque le ama con locura. Y no entiende porqué, si tanto le ama, si el corazón le palpita acelerado si se imagina la vida sin él, no entiende entonces porqué no se niega a acostarse con otros que deambulan la noche esperando a mujeres dispuestas, como ella, a dejarse amar sin desayuno.

Y es que ella no lo sabe, pero no le ama. No le ama porque cuando amas a alguien no entregas tu amor a otro porque tu cuerpo no lo concibe. Porque cuando estás rebozándote en la sábana con alguien, le estás amando, aunque sea tan sólo en ese momento. Pero ella sentía un vacío terrible sin él. Y gritaba al mundo que le amaba, antes y después de acostarse con cualquiera, ella proclamaba su amor eterno para él. Pero yo sé que no le amaba. Porque cuando amas a alguien el tiempo se escurre cuando estás con él, la noche es larga y fría si no te abraza y tu cuerpo, víctima de la embriaguez del amor, rechaza todo cuánto no son sus manos.

Ella amaba el calor de su cuerpo en el colchón. No sus besos en la madrugada. Ella amaba el café con leche que cada mañana le preparaba, las cenas con velas, las cartas de amor, las navidades compartidas y un futuro resuelto cargado de amor.

Ella odia ahora el vacío en su cama, los domingos por la tarde, los atardeceres solitarios. Y sigue buscando a alguien que se parezca a él, pero que haga suyo su cuerpo, que su recuerdo perdure en la noche en la que él está absente. Porque si amas a alguien tus ojos, tu piel, tus sueños le pertenecen, sin que puedas evitarlo, sin remedio, sin cura.

Si amas a alguien no hay excusas, ni noches, ni copas de más. No hay tentación suficiente.

Eva

La princesa, la puta y la soledad

ELLA es fina. Le gusta Tracy Chapman y su película favorita es el Diario de Noah. Cada semana va a tomar café con sus amigas y al cine con su novio de toda la vida. Le encanta hacer el amor mientras le dicen te quiero y que la acaricien hasta quedarse dormida. Es tan sencilla como dulce y no tiene más pretensión en la vida que amar y ser amada.
Detrás de ELLA, hay otra mujer. Es basta y grosera. Le gusta el rock &roll y su película favorita es Belle de Jour. Cada semana se emborracha con sus amigas y se tira a algún descerebrado para sentirse mejor. Le encanta que le tiren del pelo mientras se la follan y que le peguen cachetes hasta que sus nalgas enrojecen. Es tan complicada como misteriosa y tiene tantas pretensiones en la vida que va a ser eternamente infeliz por no conseguirlas todas.
A ÉL le cautivó la frescura de la mujer de detrás y se dejó embriagar por su lado perverso. Vivió la locura con ella y bebió de un veneno que pocos conocen. Jugó al juego donde todos pierden. Le tiró del pelo y le enrojeció las nalgas.
A los pocos días, ELLA volvió. Con la tristeza digna de una princesa, miró a los ojos de su amor y le pidió que la amara. La delicadeza de ELLA caló en el ser de ÉL. Hicieron el amor mientras se decían te quiero y ÉL la acarició hasta que se quedó dormida.
Al día siguiente se acordó de la mujer de detrás, pero pensó que era basta y grosera y nunca más la llamó. Sintió remordimientos por haber abandonado a su princesa y la abrazó para siempre.
La otra mujer esperó la llamada y, como el teléfono nunca sonó, empezó a desesperase. Se puso canciones de Tracy Chapman mientras pensaba que su príncipe volvería algún día, como lo hace Noah en la película. Lloró como nunca lo haría una princesa, bruta y sin control. Se odió a sí misma y pensó que si hubiera sido más fina, quizás, Él le hubiera hecho el amor y la hubiera acariciado hasta quedarse dormida (para siempre).

M.M

morirme contigo si te matas

Hoy toca echarse en la cama, con helado de chocolate, y escuchar a Sabina. Esta canción, tan triste por fuera como llena de amor en el fondo, se llama Contigo:

Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado
con ganas de llorar.
Yo no quiero vecinas con pucheros;
yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero
ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta,
brindar a tu salud.
Yo no quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el jardín;
lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,
no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.
Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin ti.

No me esperes a las doce en el juzgado;
no me digas volvamos a empezar;
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni carne ni pecado,
ni orgullo ni piedad.
Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí.


Sabina, como siempre, mis lágrimas ceden a tus letras.

Eva

Reflexiones en el baño

El lugar que más me gusta de la casa es el lavabo. Y también el que más me inspira. En el baño, te limpias, te vacías, te relajas, te renuevas. Es el templo del hogar. Una oportunidad para renacer cada día. Un elogio a la intimidad. El puerto donde el barco siempre para a repostar. El lecho de las ideas. El punto más húmedo... Hace algunos meses, mi gran amigo Alex me preguntó cómo me las arreglaba para pasarme el día escribiendo sobre retretes y bañeras. “¿Puedes encerrar tus pensamientos en el cubículo donde cagas, te masturbas y te limpias la mugre?”, bramó con exaltación. Y añadió: “Soporífero”. 25 reportajes de baño después, no sé si me estoy volviendo una loca pasional o una cuerda reflexiva, pero podría escribir millones de páginas sobre estos pocos metros. Seguramente sea una mezcla de ambas cosas a la vez. Y es que para analizar la vida, y no exasperase en el intento, se necesita ese punto de locura. O al menos, eso pensé ayer mientras meditaba. En el baño, como siempre.

Miriam

Persones que no saben estimar (sobre l'amistat)

Hi ha persones que no en saben d’estimar. I encara que ho sembli, encara que s’esforcin, encara que els hi donis tot el teu amor, la teva confiança, el teu temps.. no t’estimaràn mai. Ahir em vaig adonar de com estimo les meves amigues, i de com s’ho mereixen, que les estimi!
Ahir vaig entendre que no totes les amigues són com la Rakel, la Miriam, la Marta, la Monica, la Mireia o la Maria. Vaig sentir-me estúpida per creure que no sempre les aparences enganyen. I sento una ràbia enorme perquè sembla que tinguin raó els ignorants simplistes que diuen el tòpic de que les dones som unes arpíes entre nosaltres, i no és veritat! És una merda de tòpic que es dediquen a alimentar les persones que no saben estimar, que mai han tingut una amiga que les ha abraçat en un mal moment, que mai han sentit un t’estimo sincer en el moment idoni. No és veritat que les amigues ens fallem amb mala fe. Les amigues no som arpies. Les amigues no som cruels, despiadades, perverses. Ho són les persones que no saben estimar, i no saben tenir amics. Les amigues no sentim entre nosaltres enveja. Perquè si és bò per tu ho serà per mi. I qui llegeixi això i no ho cregui és perquè no té una amiga o un amic de veritat. Si no hi està d’acord és perquè no ha estimat mai a un amic.
Per això ahir em vaig adonar que hi ha gent que no sap estimar. Perquè quan estimes una amiga vols el millor per ella. Perquè si la caga, l’ajudes, la recolses. Perquè si li falles, li expliques i l’abrases. Perquè si jo sento plorar una amiga, sigui on sigui, hi aniré, la miraré als ulls, amb el cor trencat, i, si no puc fer res per ajudar-la, li agafaré la mà i si cal em vesteixo de pallasso per arrancar-li un somriure. Perquè una amiga és el tresor més gran que algú pot tenir, i per ella mai es fa el ridícul, perquè mai n’hi ha prou. Perquè no hi ha res que ompli més que sentir que una amiga et necessita, que tu pots canviar la seva vida. Perquè quan l’ajudes ella t’està dient, sense obrir la boca, que quan a tu et passi alguna cosa, ella també estarà allà per ajudar-te.
Però les amigues no toquen a la tombola. Les amigues te les has de guanyar amb el dia a dia. Demostrant, donant, lluitant, rient, discutint, però sobre tot, estimant i amb la veritat per davant. No hi ha més. I la gent que no entén així l’amistat, que no m’expliqui històries, és perquè mai ha tingut un amic.
Ahir em va fer molt mal el cor. Perquè quan consideres a algú un amic, quan inclous a una persona en el teu sac privat de persones especials, ho fas amb una confiança cega. Però a vegades m’oblido que hi ha persones que no saben estimar. Potser perquè mai les han estimat, potser perquè tenen por, potser perquè no saben distingir. Però no puc perdonar que una amiga jugui amb la mentida. No puc, encara que vulgui. Podria perdonar-li a qualsevol, perquè no m’importa, i jo en sé, de perdonar. Però a una amiga no, perquè jo també en sóc d’amiga, i sé el que significa l’amistat. Perquè en conec el seu valor. No puc perdonar-li a una amiga que dispari contra mi, a traïció, i després em miri perplexa, mentre estic sagnant al terra, agonitzant, i em digui que ella no m’ha disparat, que de fet, ella no en té cap d’arma. I no puc perdonar que m’ho digui mentre m’està veient al terra, patint, i jo li estic veient l’arma, amagada darrera l’esquena.

I el que em fa més mal no és haver-la perdut com a amiga. És descobrir que mai ho ha estat, d’amiga. I és, també, haver-te perdut a tu, que em vas demostrar, com ella, que no saps estimar.

Eva Caballero

Fumar y amar

Fumar es como amar. Que te va matando poco a poco, pero no te das cuenta. Porque en cada calada encuentras el placer que buscabas. Y necesitas su humo, necesitas tragar su aroma, sentir su nicotina dentro de ti. Cada vez más a menudo. Lo necesitas para comer, para salir, para el café, al acostarte…necesitas ese cigarro que anhelas. Que llena tantos momentos con su presencia. Que lo consumes y es entonces cuando el día, el trabajo, el estrés, tienen su compensación. Y si no tienes ese cigarro cuando te apetece, te vuelves loco. Y lo ansías. Y un día llega una leve tos. Los primeros síntomas. Para acabar dejándolo porque sabes que, tarde o temprano, te acabará matando.

Pero siempre acabas volviendo.

Eva

Cursilada

EVA T'ESTIMO MOLT, GRÀCIES PER SER LA MEVA AMIGA



MIRIAM

Historia de un final

Esta noche el barco zarpará hacia el planeta de los deseos. Navegará por caricias extranjeras siguiendo el camino de la pasión. Flotará sobre la humedad de unos besos amargos y tambaleará al son de gemidos desconocidos.
Mañana se despertará en aguas agitadas. Levantará las velas rumbo a casa contra el viento del delito. Se hundirá con la tormenta de la culpa y, bajo el mar de las lágrimas, suplicará al dueño de su timón que le permita volver al único puerto donde es feliz.

M.M

Esquiva de ti

Y te digo NO una vez tras otra mientras arañas mis besos, arrancas mi piel, despeinas mi pelo. Porque sé que te gusta lo prohibido, porque no paras hasta que consigues lo que deseas. Porque sé que si me lo haces a traición, sin yo quererlo, olvidaremos el azúcar, i me parecerá menos dulce tu recuerdo. Y así, resistiéndome a tus manos, con el forcejeo para abrir las puertas del cielo, gozo de tu lucha por saciar tus ansias de mí, lleno mi ego, grito tu nombre. Cierro las puertas, abres ventanas, huyo y me encuentras.

Eva

Esas cosas que no se dicen (me gusta Almodovar)

Bailar reggaeton, leer a Dan Brown y ver pelis de Almodóvar forman parte de aquellas actividades lúdicas denominadas “de moda” o, al menos, así lo determina el gran numero de usuarios que las han incorporado a su tiempo de ocio. Sin embargo, si no puedes parar de moverte cada vez que escuchas a Wisin & Yandel, si la trama de "El Código da Vinci" te atrapa o si lloras con "Todo sobre mi madre", es mejor que niegues tu afición por el recreo “de moda”. En su lugar, afirma que eres un buen conocedor de la Traviata, que Balzac es tu referente intelectual y que después de Fellini no existe el cine para ti. Así lograrás el respeto de los tuyos y gozarás de su admiración.
En mi caso, lo tengo más fácil. No me gusta el reggaeton y Dan Brown me aburre. Pero, desafortunadamente para mi reputación social, no puedo decir lo mismo de Almodóvar. Me ha divertido y me ha hecho pensar. Me ha secuestrado de la rutina y me ha hecho gritar muchas de esas cosas que no se dicen.
Paradójicamente, la culminación le llega con su primer film, "Pepi, Luci, Bom y otras chicas del montón". En él, desarrolla temas tan vanales y explotados como la amistad, el sexo o la violencia, pero el trato es tan extremadamente profundo que me convierte, con mucho orgullo, en su fiel devota. Almodóvar usurpa con rigor las entrañas de la feminidad y retrata su lado más sucio. Luci se casa con un bruto policía con la ilusión de que en un futuro le propine duras palizas. Pepi se deja follar por el mismo bruto homínido a cambio de que oculte un delito contra la salud pública. Y Bom practica la lluvia dorada sin temor.
No es humor ni transgresión, sino uno de los dibujos más detallados que nunca se han hecho del universo femenino. Existe el masoquismo, el soborno y la perversión. Forman parte de nuestra cotidianidad y experiencia y negarlo es sinónimo de mentir. Sin embargo, si eres mujer y quieres ser valorada -o simplemente respetada- nunca digas que le pides a tu novio que te sodomice, que te acuestas con un viejo por dinero o que te gusta meterle los deditos a tu mejor amiga.
Me gusta Almodóvar, pero hay muchas cosas que nunca se dicen.

Miriam

La historia de la poma prohibida ;-))

No soporta que li escriguin articles sobre ella! I ni tan sols ella sap ben bé perquè.Però no la crec. Diria que es un privilegi que només els escullits assolirem. Serà també perque es sent tan segura d'ella mateixa(o si mostra)que amaga, rera l'imatge de nena que incita al pecat, una tendresa i frescura innocent, que desprèn i contagia només quan la coneixes i ets capaç de recitar-li un poema quan a sobre teu, et mira i t'estima, encara que sigui tan sols en el deliri d'aquell instant. Difícil tasca que m'ha costat sense esforç, perquè res costa si ella somriu, perquè és pura inspiració mirar-la. L'he ensenyada a jugar, i ella a mi, sense adonar-me, m'ha ensenyat que no sempre és un pecat menjar-te la poma prohibida.La seva poma, que l'he fet meva, i me la pren, i me la torna. Només jo (i algun altre capullo) ha descobert que li encanta que li recitin poemes d'amor, amunt i avall, ben administrats. Poemes que parlen de pomes. Diria que em faria peticions de recitar-li un cada dia. Poemes carregats de suc de poma.I rera cada poema, mirar-la, exhausta, embriagada pels versos que li dedico.


Vaya cutrada, pero que bé ens ho hem passat.

El autor.

No necesito más

Contigo no necesito música, ni champagne francés, ni pintalabios. Porque bailo en tus ojos, bebo en tu boca. Porque soy yo misma, despeinada, descalza, empalagosa. Y como dos adolescentes nos escapamos por la ventana hacia el acantilado del deseo, sin miedo a perdernos y a no saber volver, esto ahora no nos preocupa. Sin miedo a dañarnos, sin consecuencias. Inconscientes, jugamos a ver quién puede más. Y mientras lloro de risa me robas los besos que me quitan la vida, y juntos desafiamos a la luna, que nos espía, a medio gas, cuando nos amamos sin techo, sin ropa, sin vergüenza…
No necesito más de lo que me das. Ahora que el tiempo me falta para verte, porque siempre es poco. Que un desayuno es el manjar de los dioses si estás a mi lado. Si duermo en las nubes escuchando el compás de tu respiración. No me des más de lo que me estás dando. Ya me das más de lo que te pido, ya me das más de lo que me callo.

Eva

Ser protagonista de mis artículos

Hay un tipo de hombres a los que les gusta ser artículo. Que quieren que les escribas un poema, que los versos hablen de él, que plasme mi amor en un texto en el que él pueda leerse entre líneas. Quieren verse reflejados en mi prosa, rebozarse en mis metáforas y leer, cual obseso, cada una de mis frases buscando los detalles que le identifiquen.
Y hay hombres que no. Que no puedes escribir sobre ellos porque les ahogas. Yo les entiendo.
Escribir es perpetrar, es hacer eterno lo que has escrito, es hacer real una emoción, una sensación. Es darle forma a un pensamiento. Cuando escribes sobre lo que sientes por alguien, ese sentimiento cobra vida. Se independiza. Ya no es mío, ni tuyo, ni nuestro. Lo que he escrito se ha independizado. Cuando escribes sobre alguien le estás obligando a ser quién has escrito. Sin derecho a réplica.
Cuando escribes sobre una persona la estas enjaulando, y lea lo que lea está condenada a ser protagonista, no puede elegir, está leyendo tu mirada sobre él, sobre lo vuestro, sin poder decir nada, porque ya está todo escrito, y ha quedado todo dicho.
Cuando escribes sobre alguien estás construyendo un mundo a tu semejanza, estás dibujando un amor a tu medida.
Cuando eres protagonista de un artículo te obligan a tomar un papel que quizás no querías. Te visten y te maquillan a su parecer, y juzgan tus gestos, leen tus miradas, le dan sentido a tus besos, y tu lo lees y te ahogas, porque estás condenado a ser lo que han escrito y no puedes respirar porque no eres tu. Eras tu, ahora eres un artículo.
Cuando escribes un artículo sobre lo vuestro, ya no es vuestro, es otra historia, una historia que ya no os pertenece, y que permanecerá durante el resto de la historia en la memoria inmensa, perdida en la red.

Si escribo sobre ti, serás la presa de mis sueños, quieras o no, mi inspiración. Serás víctima de mi literatura

Eva Caballero

Esta vez sí

Lo malo del verano es llegar, probarte tus tejanos favoritos de invierno y descubrir que no te entran. Y entonces te cagas en cada uno de los helados, en cada una de las paellas y en cada bocadillo a pie de playa que te has zampado sin complejos.

Mañana, lo juro, voy a comer ensalada. Empezamos mañana, no Miriam?

Nuestro primer mes

El primer encuentro
El primer deseo
La primera llamada
El primer café
El primer mensaje
La primera cena
El primer beso
La primera peli
El primer paseo
La primera borrachera
El primer polvo
El primer desayuno
La primera ducha
El primer alejamiento
El primer favor
La primera mentira
El primer temor
La primera culpa
El primer reencuentro
Tu primer te quiero
El primer poema

Mi primer te quiero

M.M

La cornuda feliç

Amb aquesta cara de gossa en zel i aquesta pudor a colònia barata no sé com goses acostar-te a mi. Què no ho veus nena que les comparacions són odioses, sí, però inevitables? Que no et fa vergonya passejar-te com si no sabessis res, com si estiguessis orgullosa del teu gran projecte, que no és res més que la teva relació de parella. Ja n’és de trist no aspirar a res més a la vida que a casar-te i a tenir fills. Ets com un gra al cul per a les feministes, com unes angines de la postmodernitat, ets un insult a la feminitat! I si ho fossis, de feliç, encara ho entendria, però et dediques a fingir que us va bé, que no en saps res de com n’és porc l’home amb qui et fots al llit dia rere dia. I si el teu xicot fos el president dels Estats Units també ho entendria que volguessis dedicar la teva vida a fer-li l’esmorzar, perquè tindria algun al.licient llegir el diari al seu costat i comentar què en fareu del món, però mira que n’és de trist a la teva edat que facis el paperet de dona casada amb un sortit que em serveix els cubates i em mira el cul quan em dono la volta. M’hauries de fer llàstima, perquè a mi una desgraciada cornuda com tu me’n faria de llàstima. Però tu em repels, perquè si se’t diu que el degenerat del teu amor em mira les cuixes i babeja als meus passos t’ho prens com un atac, com una ofensa. Què n’ets d’ inútil tia! Enlloc de carregar-te les pistoles i disparar-lo als cullons! Què no ho veus que s’ha tirat a tot el que ha volgut mentre tu li rentaves els calçotets? Bé, matitzo, a tot el que ha pogut! Però de veritat et penses que quan et dic que s’ha menjat més conys que llonganisses i que el meu també se’l menjaria en realitat vull acabar amb la vostra dolça història d’amor? Ni per tot l’or del món (bueno, per tot l’or del món..m’ho pensaria) tindria una relació amb un escalfacalçetes com aquest, perquè em faria vergonya anar de la mà pel carrer amb ell, perquè quan passéssim tothom es riuria de mi. A aquest tiu com a molt me’l tirava un parell de vegades, que per això serveixen els degenerats, i no ho faig perquè em fa fàstic que hagi estat amb tu! I si has comès l’error d’enamorar-te d’un degenerat (que ens pot passar a qualsevol, això no es pot evitar)almenys no vagis de diva per la vida com si ens volguessis fer enveja a totes, perquè fas pena tia, què no ho veus que a tu et toca el paper d’aguantar-lo, de fer-li el sopar, de regalar-li una ràdio pel cotxe pel seu cumple, mentre les demés ens el follem, que és el millor que sap fer... Pero què patètica que ets quan creus que alguna te'l vol robar! Aviam si t'enteres que a tius com aquests no els volem ni regalats! Ai..em fas vergonya aliena...
La deus menjar molt bé xata, perquè amb la cara de mico que tens i lo insoportable que ets, no sé com t’aguanta! Bé, sí que ho sé, t’aguanta perquè ets l’única capaç d’aguantar les humiliacions de tothom, i les banyes que portes, amb un somriure cínic als llavis.

Eva