Marxa l'estiu

I amb ell s’esfuma el mar, les xancles a sobre la taula de la cuina, els capvespres descalça, els mojitos, els esmorzars a l’hora de dinar, el no pensar, el somniar desperta, l’abrasar la nit sense saber com ni a qui, ni quan ni perquè…Te’n vas tu. Torno jo, sòbria, discreta, tranquil.la, esgotada.


Eva

Las vacaciones perjudican la salud

Es habitual hablar de síndrome postvacacional tras la vuelta al trabajo. Y lo cierto es que, aunque no me gusta extrapolar palabras técnicas de su contexto original, creo que en esta ocasión no hay término mejor para referirnos a la realidad. Volver a trabajar es una afección, una enfermedad, un síndrome. No hay fiebre, no se tose, ni se vomita; sin embargo, te enciendes, te ahogas y empiezas a lanzar mierda a través de tu boca.
La causa está en el sádico cambio de rutina. De repente y sin piedad. Pasas la noche en una habitación del Renaissance (acompañada de un robusto hebreo) y a la mañana siguiente un avión te trae directa a una oficina cochambrosa, a 40º, en la que no te dejan enseñar la rodilla porque perviertes a los hombres. Tanta brusquedad pone enfermo. No se le puede quitar la heroína a un yonky, ni a un fumador sus cigarrillos.
Por eso propongo a las empresas que permitan a sus empleados desintoxicarse de las vacaciones mediante un proceso progresivo. Por el bien de la salud pública, deberían ayudar a los enfermos a desprenderse poco a poco de los días festivos.

M.M

No sóc la Bridget Jones

D’ençà que he començat a escriure en aquest blog la gent que em llegeix em pregunta sobre els meus textos com si ells fossin el meu estat d’ànim, el reflex dels meus maldecaps i inquietuds, el mirall de la meva ànima. Com si en ells deposités allò que he sentit durant el dia, i hi vessés els meus sentiments. Em llegeixen amb una xafarderia innocent com si es tractés del meu diari personal. Però en realitat quan escric, i crec que en general, els que escrivim per plaer, oblidant la tasca periodística, no fem una descripció del que hem vist, sentit o pensat. La realitat no és plasmada en paraules. Sí és cert, però, que sovint la realitat em serveix d’inspiració, però no és en ella on trobo l’essència de cada un dels articles que escric, si no en l’experiència, en el record.
Algun text, és clar, perquè és a vegades inevitable, desprèn entre línies com em sento aquell dia, i què es remou dins meu. És llavors quan necessito traduir en prosa el que no em deixa dormir, el que em sacseja els maldecaps, però mai escriuré sobre la veritat. Escric sobre una realitat, i la descric disfressada, per fer-la bella. La prosa li pinta els llavis a la realitat, amb metàfores ensucrades que només els més desperts, o els que més em coneixen, en poden comprendre el rerefons. És fàcil llegir-me i enganxar-me al front l’etiqueta de feminista, sortida o romàntica (depèn del text), de bleda, criatura o fins i tot de meuca, però seria reduccionista.Ni això és un diari personal, ni jo sóc la Bridget Jones.
Així que el que pretén conèixer-me llegint els meus textos sàpiga que més i millor ho aconseguirà fent un tallat amb mi (clar que potser mai no en té el gust), perquè darrera els meus articles hi ha molt, molt de mi, i en cada un d’ells despullo una part de mi mateixa, però per entendre perquè els escric i amb quin tò i amb quina ironia, se m’ha de conèixer ben bé abans.

Eva

A tu pesar

A lo mejor no tengo motivos para sentir esos celos cuando tu mirada no me busca. Seguramente tampoco tengo derecho a pedirte que me mires a los ojos cuando me haces el amor. Ni a enfadarme si no vienes hoy a recogerme al trabajo.
Pero me arde por dentro, y no puedo evitarlo. Quizás muy a tu pesar me estoy enamorando. Tu que sólo buscas el caramelo de la madrugada, que adoras mis muslos y mis pechos son tu religión, pero sólo rezas cuando te apetece. No permitas que me duerma en tus brazos, si no vas a ser capaz de abrazarme cada noche. No encapriches los sueños que no puedes cumplir.
De todos los besos que me das, el más dulce siempre es el último. Y su recuerdo, el más amargo.

Eva

Demasiada belleza

El síndrome de Stendhal es un cuadro psicológico temporal que causa un elevado ritmo cardíaco, vértigo y confusión, con posibles mareos, pánico, desorientación e incluso amnesia, cuando el individuo es expuesto a una sobredosis de belleza.
Su nombre proviene de la anécdota de un joven francés que en 1817 decidió visitar Florencia. Embriagado por tanta belleza, fue cuando visitó la conocida iglesia de Santa Croce y divisó sus maravillosos techos pintados por Giotto, cuando sintió que no podía más, que perdía el conocimiento, que “la vida se escurría fuera de mí”.
No fue hasta finales de los años 70 cuando la psiquiatra Dra. Graziella Magherini se percató del gran número de pacientes que sufrían desde ataques de pánico hasta brotes de locura indiferenciada cuando estaban en frente a algo que les superaba, por la enorme belleza que poseía.
El síndrome de Stendhal, más allá de su incidencia clínica como enfermedad psicosomática, se ha convertido en un referente de la reacción romántica ante la acumulación de belleza y la exuberancia del goce artístico.
El que no está acostumbrado a tanta belleza, pues sus ojos han sido educados desde la ordinariez y la vulgaridad, no puede soportar tales sensaciones celestiales y sufre sus efectos, tales como las inquietantes palpitaciones, el ahogo, el temblor en las piernas...
No hay más belleza que la de un corazón noble, así que si no estás a la altura, apártate de mi camino, si no quieres morir exhausto de amor.

Eva

Anyorant la mare

Aquest cap de setmana l’he passat descansant. Però descansant de debò. Sense el pintallavis al bolso, i amb la mare fent-me el sopar. Descansar és estar amb la mare. I aquest matí m’ha despertat obrint suament la persiana, i m’ha dut un got de llet amb xocolata al llit, m’ha fet un petó, i m’ha mirat com si encara pensés que sóc verge.
Quan la veig arreglar-se i sortir amb les seves amigues se’m fa estrany que sigui la meva mare. Tan maca, tan atrevida i divertida. Ella és mare quan m’abraça i eixuga les meves llàgrimes, quan em mira i m’escolta, quan riem al sofà veient la tele, quan em compra un gelat passejant, i quan ens enfadem perquè li he tacat de whisky el seu millor vestit.
Amb els anys m’he adonat de tot el que ha fet per mi. Ella, que hagués pogut fer de la seva vida un palau i proclamar-se princesa, va escollir ser la meva mare. Va decidir que la causa de les seves arrugues seria jo.
Aquest matí m’ha mirat amb dolçor, com si fos jo una nena indefensa. Si ella sabés que escric aquest blog, si sabés que el meu cos ja no renega l’erotisme, si sabés que ara quan la veig ja no la miro, l’admiro.
Ella que ha redescobert ara, a la seva edat, una nova adolescència. Ara que surt, que balla, té amigues i va de compres, ni tan sols ara oblida que és la meva mare, i de tant en tant, en dies com el d’avui, em desperta i em mira amb aquesta cara de mare que només les mares saben posar. Ho necessitava. Necessitava una mirada d’aquestes, després de tantes mirades falses, buides, nocturnes, hebries, sexuals, per sentir-me innocent, per entendre que m’estic fent gran, que em faig dona, empleada, amant... però sempre, per molts anys que passin, seré nena, als teus ulls,la teva nena.

Eva

Cuando las palabras faltan

La lengua es sin duda la mejor herramienta para describir nuestro día a día. Emociones y situaciones se proyectan en forma de palabra cada vez que hablamos, escribimos o pensamos sobre nuestra vida. No obstante, a menudo nuestro humano código resulta impreciso, insuficiente, para narrar aquello que percibimos y experimentamos. Entonces, emerge un lenguaje abstracto que sólo nosotros entendemos y que nunca conseguimos convertir en algo totalmente comprensible para los demás, por más que nos esforcemos. Y es que a veces, necesitaríamos introducir una nueva entrada en el diccionario para dar forma a lo que sentimos y vemos, porque no hay en este mundo bastantes términos para una realidad tan compleja.
Son muchas las situaciones que están huérfanas de nombre, tan incuantificables como infinitas, pero de todas ellas hay una que perturba mi mente, y la de muchas mujeres de mi alrededor, más que ninguna otra. Me gustaría encontrar una palabra que explicara qué es lo que ocurre cuando se pasa de conocer a desconocer, de la alusión a la omisión, del caso a la ignorancia. Me explico: si utilizamos el verbo “conocer” cuando nos referimos al hecho de que una persona deja de ser extraño para nosotros (momento en el cual iniciamos una serie de rituales como saludar cada vez que topamos con esa persona: darle dos besos., etc, etc..)... ¿cuál es vocablo más adecuado para designar el proceso inverso? Lo primero que nos viene a la cabeza es “desconocer”, pero es evidente que no se puede desconocer a nadie si previamente se ha conocido (y se ha practicado con esa persona toda esa serie de ritos formales). Lo segundo es “olvidar”, pero tampoco convence, pues no es frecuente que un humano borre partes de su vida, a no ser que sufra una amnesia. Por lo tanto, ¿qué nos queda? Podríamos hablar de ignorancia, de engaño, de confusión, de rencor, de dolor, de maldad, de cansancio... pero tampoco se ajustan, ni siquiera sé si se acercan.
Quisiera saber con todas mis fuerzas qué es lo que sucede cuando alguien que te ha mirado a los ojos, te ha abrazado y ha gritado tu nombre mientras se corría empieza a actuar como si no existieras, con la misma lentitud con la que te conoció... poco a poco, dosificadamente, racionando sus palabras y sus gestos hasta llegar a la nada. ¿Cómo debo denominar a ese procedimiento mediante el cual vuelves al gran saco de los desconocidos?

Lo siento, lo vivo y lo padezco pero no sé cómo debo llarmarlo.

Míriam

No et necessito per ser especial

Ahir vaig jugar amb la teva esquena, gran i forta, a construir camins d'il.lusions. Ahir vaig ser feliç, per un moment, veient com em miraves, la manera com les teves mans, grans i segures, m'agafaven la cara quan em besaves. Els teus llavis i els meus es fonien en un petó tan tendre que vaig desitjar que no acabés mai. Ahir pensava que podríem funcionar, que ens complementàvem l'un a l'altre com la clara i el rovell de l'ou. Tu eres la clara, fort i envolvent. Jo el rovell, fràgil i pesant. Ahir vam riure junts com si fos l'únic que voliem fer la resta de la nostra vida. Ahir vam fer l'amor, sentir-te dintre recorrent el meu cos, endinsant-te en el fruit prohibit sense pors, gaudint cada racó com si se’ns anés la vida. Ahir pensava que era feliç amb tu.
Avui has marxat i no t'has acomiadat. Avui no penso que era feliç amb tu. Avui veig que tot el que sentia ahir era producte de la meva imaginació. Tu has anat a trobar-te amb la teva estimada, amb la que compartirà la seva vida amb tu, amb la que podria haver estat jo... però gracies. Perquè tot i el despreci, la mentida, i l'embaucament per fotre un clau, t'he de dir, molt sincerament, que avui soc feliç igual. De fet soc molt mes feliç perquè encara que tu has marxat jo em sento be, i m'adono que ahir no era feliç per tu, si no per mi, i jo no marxaré mai, em quedaré recordant-me que soc feliç per mi mateixa, i que ja no necessito que tu em facis sentir especial. Jo soc especial.

Rakel

Pedid un deseo en el muro de las lamentaciones

El Muro de las Lamentaciones (en hebreo, הַכֹּתֶל הַמַעֲרָבִי, Hakótel Hama'araví)

Alrededor del año 70. dc. los romanos entraron en la ciudad judía de Jerusalén en su intento de apropiarse del mundo y, entre otras muchas atrocidades, destruyeron lo que se conoce con el nombre de Segundo Templo( un edificio sagrado que se había edificado sobre una fortificación de la época del mismísimo Herodes).
Para demostrar su supremacía, nuestros antepasados latinos dejaron en pie uno de los muros del Templo: una prueba palpable de que Roma había vencido a Judea (de ahí el nombre de Muro de las Lamentaciones). Sin embargo, los judíos que quedaron con vida –humillados y sin nada más que su fe- lo atribuyeron a una acción divina. Creyeron que ese vestigio del edificio era un símbolo de que Dios estaba con ellos.
Desde aquel momento, los judíos han considerado el muro como el lugar accesible más sagrado de la Tierra y lo han venerado hasta nuestros tiempos, pese a las numerosas incursiones extranjeras en la ciudad. Entre los muchos y peculiares ritos que allí se realizan y que han perdurado casi 2.000 años, cabe destacar la tradición de introducir un pequeño papel con una plegaria entre las rendijas de la pared. Los judíos más fervorosos suplican la consagración del estado Israel, la reconstrucción del templo o la llegada de su Mesías (porque a ellos Jesús no les sirve); mientras que todos los demás –judíos poco creyentes, cristianos, ateos, paganos..turistas- utilizan el lugar para pedir un deseo en beneficio de propia persona.
No sé si se cumplen o no… pero por si acaso… pedid el vuestro y lo dejaré perpetuado en el muro.

Lo peor del amor

Porque podría pasarme horas soñando mientras me acaricias, mientras finjo estar viendo una película cuando en realidad estoy en el cielo, pensando en ti, en mí, en nosotros. En nosotros, que no sabemos en realidad quiénes somos. Y paseamos con una sonrisa dibujada en el rostro. Y nos reímos por todo, porque todo, ahora, tiene gracia, si estamos juntos.
Porque pasan volando las largas horas en que hablamos, nos miramos, nos tocamos, nos besamos. Porque tomamos café, y cenamos y siempre es poco, y soñamos con desayunar tostadas con mermelada.
Hasta que llegue el desastre. Lo peor del amor son las habitaciones ventiladas, como dice Sabina. Tras toda esta historia, tras la delicadeza, los sueños y promesas futuras, tras las miradas cómplices y las ilusiones, tras las conversaciones matinales y los abrazos a medianoche, tras el adorar. Tras todo esto llegan inevitablemente los dos bandos. Y mañana habrá uno que sufrirá, y otro que se aburrirá. Uno que se dará cuenta que tiene cosas más importantes que hacer, que se sentirá extraño, que buscará las citas más breves. Y el otro que llamará sin cesar, echará de menos su aroma en el colchón, encontrará cada vez más insuficientes las citas y querrá más y más. ¿Quién eres tú? ¿El yonki del amor o el que necesitará tiempo y espacio? ¿Quién seré yo? La pesada enamorada sedienta por verte o la femme fatale que huirá de tus brazos, buscando aire fresco…
Lo peor del amor es este juego sucio del destino que reparte las cartas de una forma tan cruel. Nos puede tocar ser el enamorado empedernido o el chulo independiente. Pocas son las parejas a las que a ambos les toca la misma carta. Y estas parejas son las que desayunan juntos tostadas con mermelada cada mañana, durante el resto de su vida, a los que no les puede el sueño, y se levantan media hora antes para compartir este momento, para mirarse, para preparar esas tostadas del amor, que día tras día comparten, disfrutan.

Eva

La Barcelona de quan era jove

Ahir vam oblidar la nostra edat. Vam calçar-nos unes bambes i vam arrossegar els texans, mentre corríem Rambles avall, amb una cervesa a la mà i un porret de marihuana a l’altre.
Rient vam redescobrir els quinze anys, construint papallones en l’aire, jugant a ser adolescents. Sense vergonya, sense talent, sense maquillatge ni miraments. Sense preocupar-nos de qui ens mirava, de qui ens vigilava, de qui ens desitjava. Sense tacons, sense complexes. Vam pujar a la capota d’un Porsche Carrera i uns turistes ens van fotografiar. Ens vam riure de la policia, i vam pixar al carrer. Sense glamour, però amb molta, moltíssima felicitat.
De tant en tant va bé despentinar-se, sense problemes, i sortir per Barcelona, per la Barcelona de veritat, pel Raval, el Born, el Gòtic, i córrer per aquells carrers insòlits, i ensopegar amb gent plena de gorres, piercings i tatuatges, tant diferent al que estem acostumades, que tenen poc tema de conversa, però molta corda per a riure. I ahir no teníem ganes de parlar!
Ahir vaig reviure l'emoció de la Barcelona cosmopolita, moderna, divertida i jove. A vegades ser una adolescent altra vegada no està tan malament. Sense pensar, sense responsabilitats, sense elegància.

Eva

Un dia trist

Hi ha dies més foscos que la nit. Quan el cel pesa més que els neguits del cor, m’arrauleixo al llit i agafo un bon llibre, i ploro. I escolto el Sabina, i encara ploro més.
En una estona m’eixugaré les llàgrimes i sentiré una nova força, un ego que em creix sense mesura, obligant-me a creure que puc més que tot el que he viscut. I em convenço que uns tacons i uns pintallavis poden canviar la meva vida. I m’enlairaré del llit per a vestir-me, i ballaré, recolliré premis i faré proclamacions lliberals davant del mirall, com una diva.
Però de nou tornarà l’angoixa, torna el nus a la gola, tornes tu. Torna el sentir-me absurda, idiota, lletja i desgraciada.
I encabat tornaré a jeure sola al sofà, a mirar el telèfon i trucaré algú que no em mereix, perquè em distregui una estona.

Eva

Tu vino

Me gustan los hombres que eligen el vino, sin consultarme. Nosé porque, pero me encanta. Y no soy machista. Pero me gusta que elija el vino, sin siquiera mirarme. Y si acierta, y el vino es de mi agrado, sabrá besarme.

Eva

El más vil de los disfraces: la sinceridad

Busco tu aceptación y no la encuentro. ¿Vivo ante un monstruo de la verdad o ante un maestro de la destrucción? Tus palabras retumban en mi interior, como ecos punzantes, y rasgan las paredes de mi humilde cabeza....Siento el aroma de la verdad y me desespero. Lloró cuando abres la boca, bramó, me castigo, me mato. Luego, renazco entre el dolor y digiero lo que dices...Minimizas mi ego sin culpa, sí, pero a la vez enardeces mi ilusión y mis ansias. Tu oratoria desnuda mi ignorancia y engrandece mi porvenir. Ahora soy así de pequeñita,... mañana, con tus disparos como raíces, voy a construir un imperio real y palpable que te comerás con patatas. Continúa mi amor... porque, al intentar destruirme, me haces más fuerte. Tú no dices verdades, describes el presente y sesgas el futuro para hacerme grande. Qué pena que tu conciencia no pueda ver una finalidad tan hermosa y que sea tu odio y tu pequeñez los que te hagan hablar mierda. ¿Sinceridad?... Aprende a ser humilde con tus defectos y descubrirás una enciclopedia en ellos.

Te odio y te detesto casi tanto como te amo...

Gracias por todo

Amor visceral

De nuevo hemos discutido. Sin saber como, nos hemos dejado llevar por la furia, otra vez. Cuando amas te vuelves vulnerable, te vuelves egoísta, posesivo e irracional. Nos hemos lanzado cristales a los ojos, nos hemos dado mordiscos a ciegas cargados de veneno, hemos buscado en el cajón de la desdicha, del dolor, del pasado, para armarnos y disparar al corazón del contrincante, que no somos más que tu y yo, a veces cómplices, a veces enemigos, y siempre amantes.
Yo he llorado desconsolada. Tú has golpeado el armario, la puerta y la pared. Ha sido una pelea visceral, empapada de dudas, de confusión, de rencor. Una pelea de las nuestras, con pasión, dándolo todo, como cuando nos adoramos. Dejándome la voz te he recordado una vez más cuánta rabia existe en mí, y cuán arpía, loba y feroz puedo llegar a ser. Mas tu, que conoces mis besos y mi dulzura, mis despertares tardíos, mi rostro somnoliento y despeinado, mis duchas, mis poemas..¿por qué te empeñas en buscarme las lágrimas…
Cuando amas llega un punto en el que los reproches, exigencias, carencias, y celos te ganan la partida. Porque en realidad no ganamos ni el uno ni el otro, aunque nos esforzamos por dañarnos. Puñaladas para mí, y ganas puntos. Siempre gana el desamparo, la tristeza, la decepción. Y nos hemos odiado, con todas nuestras fuerzas. Para luego mirarnos en silencio, tu con el puño magullado, yo con los ojos hinchados. Y de nuevo prometemos que jamás, pase lo que pase, volveremos a discutir.

Eva

Desaparezco

Me despido de ti. Las últimas semanas fueron maravillosas. Te has ganado mis ojos, mi sonrisa y mi piel. Me has hecho bailar un tango en un bar de tapas, y me besaste cuando dejé de reír. Pero no quiero que sigas minando mi alma. No quiero seguir bailando a tu son. No quiero más noches de ensueño. Me cansé del papel de princesa sin personalidad en un cuento de hadas.

Y me miras, con los ojos desorbitados, tristes, fríos. Y no entiendes nada. Y me preguntas en qué has fallado, y me preguntas por qué me echo atrás. Después de todo, no entiendes por qué no acepto otra cena, otro baile, otra noche.

Te diré por qué. Porque contigo no puedo elegir. No controlo nada. No elijo besarte, ni dejarme llevar por tus manos sedientas de mí, porque lo hago sin más, sin poder evitarlo. No puedo vestirme sin desear que me arranques la ropa de nuevo, no puedo ver el mar sin recordar tus carícias, no puedo vivir sin echarte de menos. Contigo no puedo elegir, porque es una necesidad. No puedo decirte esto, sin dejar de llorar.

Y no lo entiendes, no entiendes por qué no quiero decírtelo a la cara. Porque si te tengo delante me abalanzaré sobre ti y me tendrás a tus pies, como cada una de las últimas noches, porque cuando estoy contigo soy una niña con vestido nuevo de un color rosa empalagoso, una niña que está aprendiendo a jugar. Y eres tu quien me enseñas, eres tu quien conoce las reglas. Eres todo cuanto un día soñé. Y odio esta sensación, esta impotencia que me hace vulnerable, el no poder tratarte como al resto, como a uno más. El no ser dueña de mi misma.

No me llames cobarde, ni me digas que por temor estoy perdiendo la oportunidad de ser feliz. No me digas que contigo me brillan los ojos, que me río sin querer y pronuncio tu nombre en sueños. Lo sé, pero todo esto no lo puedo controlar, contigo no puedo elegir. Por eso me despido de ti, porque a mi me gusta elegir, decidir cuando quiero besar, cuando quiero amar, cuando quiero desaparecer.

Eva

El poder de la mirada

Una mirada es un titular sensacionalista, una flecha lanzada a traición, un mensaje que se grita al aire y sólo descifra quien la recibe. Miradas que estremecen, miradas de compasión, de dolor, de miedo, de envidia, de complicidad, de odio. Con mis amigas nos basta mirarnos para saber como estamos, qué queremos. Mi madre me mira y entiendo cuando debo ceder, me mira y sé si es o no es feliz.

Y miradas de sexo. Esas son las miradas cargadas de tensión, de pasión, miradas a medias tintas, que se clavan en las entrañas y hacen que te pases el resto de la noche estremeciéndote deseosa. Y cuando te clavan una mirada que dice sexo, cuando te miran y sientes que gimen sin abrir la boca, cuando un desconocido te mira y te desabrocha con los ojos cada uno de los botones de la camisa que cubre tus senos, entonces sientes el delirio del deseo, la llamada de una mirada que cobra vida, que se transforma en una mano acariciándote sin permiso, en unos labios que te besan el cuello sin tu poder evitarlo. Cuando sientes el sexo en una mirada, se dispara el pulso, se para el reloj, se termina el cubata.

Y te lanza la mirada mientras aspira el humo de su cigarro y con la otra mano sujeta su copa, y tú restas en silencio. Y durante toda la noche estarás inquieta, ansiosa, ausente. Esperando el después de la mirada. Porque la mirada puede haber sido instantánea, rápida, fugaz, sutil. Pero su hervor perturbará tu sexo, húmedo, el resto de la madrugada.

Eva Caballero

Espècies de tio (l'afalagador)

Des del coneixement i l’experiència de la Rakel Sara, us fem conèixer el tipus afalagador:

Sabem que el homes son una espècie bastant diferent a les dones. La majoria d’ells son classificables en grups.
Avui parlarem d'un grup en concret: el tipus afalagador , o venedors de motos.
Totes ens hem trobat alguna vegada, i la que no s'hi hagi trobat que aprengui per no deixar-se vendre la moto, amb un tiu al que només conèixer ens hem sentit profundament atretes per la manera que ha tingut de parlar-nos, de tractar-nos.
Per començar, t'omplen d'elogis: hola linda, guapíssima, qué hace mi chica preferida... etc
Tu els somrius, els dones les gràcies i et sents una mica especial.
Quan comencen a conèixer-te i t'han embalat bé de compliments, es venen ells: por que mira, yo lo pasé muy mal... nadie me entiende... sólo tu...nos parecemos mucho....suerte que te he conocido...etc
I es clar, tu penses, pobre noi amb lo educat que és, amb lo bé que em tracta....i és que a sobre som iguals!!!!
Et sents identificada i li expliques les teves desgràcies, les teves ambicions, els teus projectes. Cagada.
Llavors ells et consolen, et donen consells i et fan veure que tot t'anirà millor amb ells. Et porten a sopar a restaurants excepcionals, t'acompanyen a casa en cotxe, t'encenen el cigarro, miren amb tu les estrelles i els hi posen el teu nom...
I tu ben embadalida li fas un petó. Merda.
Ja tenen la meitat del terreny guanyat, i tu no te n'has ni adonat, perquè creus que ets tu que el tens ben enamorat.
Llavors ve la fase més delicada. Nunca he conocido a nadie como tú. Frase mítica en el diccionari d'aquests tipus d’home, que evidentment significa.... Vamos a la cama.
Et parlen d’una relació, que es volen centrar, tenir parella estable, que ja no tenen edat d'anar pendonejant...
I et conviden a sopar a casa seva, o al seu apartament a passar un cap de setmana, o simplement tu els segueixes fins a la boca del llop.
Tot i com s’està posant la cosa de perillosa, tu no ho veus, perquè estàs encegada amb tota la parafernàlia que t'ha muntat, i encara penses... què mono, fa una setmana que ens coneixem i encara no s'ha volgut anar al llit amb mi.... com em respecta, n’està tant de mi, ni tans sols m’ha toca’t!
I hi vas, i llavors accedeixes a anar a casa seva a mirar una peli, o a dormir (pots comptar si vol dormir el capullo). Merda, Cagada.
Aquella nit serà probablement preciosa, veureu champagne francès, menjareu maduixes, recordareu quines estrelles tenen el teu nom i quines el seu....i us n’anireu al llit agafats de la mà.
De fet segurament t’ho farà amb delicadesa, et farà l'amor amb dolçor, et dirà lo maca que estàs i lo molt que li agrada com ho fas tot, quan acabeu t'abraçarà...i dormirà una estona així, fent-te carícies a l’entrecuix. Gaudeix d’aquests moments perquè aviat despertaràs del somni.
L'endemà...veuràs que es desperta diferent... i pensaràs que està cansat per la nit que li has donat.
Però l'esmorzar ja no serà com estar en el paradís. Ja no et prepararà maduixes amb nata ni t’oferirà champagne francès. Ell llegirà el seu diari esportiu i et saludarà amb la boca plena mentre engulleix un entrepà, es rascarà un testicle mentre mastega i et dirà... MÑÑEAE tienes hambre? prepárate lo que quieras.
Ara ell està en el seu territori, i tu hi has caigut de peus. T’ha ben follat tot i que tu, al teu món de fades i princeses, creies que t’estava fent l’amor ben enamorat.
Diners per un taxi, es despedeix des de la ducha. Adiós nena, te llamaré!!! (sempre és molt pijtor ésclar un; vistete y vete )
I tu marxes a casa sentint-te idiota, estafada, i sents ràbia, no per haver follat, sinó perquè t’han vengut una moto, que en realitat ni tan sols la volies! Marxes pensant...tot això per un sol polvo... amb lo fàcil que és demanar-ho des del principi...Amb lo senzill que hagués estat que m’agafés el primer dia i em digués; nena me tienes loco, quiero echarte un polvo. I ja està. No és tan complicat, i avui en dia les dones no tenim problemes. Si ens ve de gust, follem. Però no cal que els tius us munteu una performance per seduir-nos i enamorar-nos, fent-nos creure farses i anant de sensibles, perquè és una pèrdua de temps. Odiem els tipus afalagador!! Perquè el problema és que te’l podries haver follat ben a gust i ja està, però com t’ha menjat tant el coco amb tantes cursilades, marxes de casa seva sola, i pensant en els bons moments que heu passat junts els últims dies, que és el pitjor que pots fer, i pensant que potser sí que et torna a trucar (MENTIRA! No et trucarà nena, ja t’ha enamorat i follat) i que potser està així de ranci de bon matí perquè no has estat prou bona al llit...


Eva...i rakel!!

La siesta

Y la luz penetra por los poros de la cortina iluminando mi piel desnuda, jugueteando a dibujar sombras, haciendo mi silueta más sensual.
Nuestros corazones palpitan a la vez y tu respiración se acelera al poner, temblorosa, tu mano sobre mi muslo. Y yo finjo dormir mientras uno de tus dedos recorre mi rostro, luego mi cuello, y se detiene en mi pecho, para perfilarlo, para bordearlo.
Te acercas más a mí, ya siento tu aliento en uno de mis pechos, y tu lengua se funde en mi dulce botón erizado cuando tu dedo lo descubre.
Sigues bajando el dedo, haciendo un zig-zag en mi abdomen. Siento la piel de gallina, el cuerpo en tensión, el corazón a explotar.
Y haces tuyo mi sexo sin dudas, majestuoso, tomándolo con la delicadeza con que el artesano pule sus obras, con la firmeza con la que el depredador mata a su presa. Qué gran despertar de los sentidos de la piel, conocer su geografía, recorrer sus valles, alcanzar sus picos…

Porque sabes cómo me gusta. Sólo para esto vale la pena despertar y dejar de soñar…

Eva

Lo más bonito que han hecho por ti

Lo más hermoso que me han dedicado es, en realidad, un delito, pero a mis 14 años no pensé en los vecinos ni en los gastos de limpieza comunitarios; pensé que era lo más bonito que había vivido nunca, y me sentí por primera vez en mi vida como una princesa, como la protagonista de una rebelde historia de amor, como una diva, y enzarzada en mi ego y gozando de mi momento esbozé una sonrisa y cerré los ojos para que jamás se me olvidara ese momento ni esa sensación, para cuando estuviera triste, o sola, o me sintiera olvidada por los míos, entonces, pensé, recordaría este momento y me sentiría de nuevo la chica más especial del mundo. Ese día caluroso me levanté y salí a prisa, como siempre, de mi casa, en Sitges, para ir corriendo a la playa, y cuál fue mi sorpresa al ver en el muro del edifico que se divisa desde mi balcón, en el suelo, en las paredes de cuántos edificios habían a mi alrededor, por todas partes, había un graffiti enorme, en color amarillo, que se repetía por toda la calle, y decía tan sólo en mayúsculas; Eva, te quiero. Su autor me había besado la noche anterior y me había acompañado a casa, y aunque jamás le amé, y nunca lo nuestro fue más que ese dulce beso adolescente de verano, fue una de las cosas más especiales que han hecho por mí.

Lo más bonito que han hecho por mí es, también, susurrarme un te quiero mientras cabalgaba inmersa en mi mundo del placer, sobre él. Es derramar una lágrima de felicidad al decirle que le amaba tanto cómo él a mí.

Lo más hermoso ha sido quedarse en la calle, a plena madrugada, bajo la lluvia, mirando a mi ventana, esperando a que dejara de estar enfadada.

Lo más bonito que han hecho por mi es hacerme reír hasta que me ponga a llorar, es regalarme un bombón de coco cuando estoy triste, es escuchar mi llanto en plena madrugada cuando mañana es laborable.

Es mirarme en silencio.

No hay nada más triste que olvidar las cosas bonitas que han hecho por ti.


Eva

Quan tornes, amor

Han passat uns dies, i em semblen una eternitat. Penso en tu contínuament, em desperto i el dia se’m presenta buit, absurd, perquè sé que no et veuré. I m’adormo pensant-te amb tristesa perquè demà tampoc m’abrasaràs.
I t’enyoro, i quan ja no puc més, quan necessito la teva olor, la teva mirada, les teves mans, el teus petons amb totes les meves forces,.. llavors tanco els ulls i t’imagino amb mi. I el temps em passa més ràpid, i el món em sembla més dolç.
Quan tornes amor? Quan no hauré de pensar en tu, perquè podré tocar-te, perquè podré besar-te. Diga’m quan tornes perquè deixaré de banda la il.lusió de veure’t i t’abrasaré tan fort que sentiràs tot el deliri de tant temps somiant les teves carícies. No ets lluny si, com et dic, tanco els ulls i sento com m’abraçes, com em parles.
Però no t’ho diré que et trobo a faltar. Ho sentiràs en la meva mirada, ho descobriràs en els meus petons. Però jo no t’ho diré, que les nits eres tu i els dies eren l’angoixa d’esperar el capvespre per tornar a sentir-te a prop meu, encara que fos en somnis.

Eva

Poema

Aquest t'agradarà Miriam. No et fa pensar en res? A vegades volem sentir i ho sentim, encara que només sigui producte de la nostra imaginació. I ens aferrem a un suspir que desprèn dolçor per omplir el nostre cor d'oxigen. He llegit aquest poema i he pensat en tu. i en mi...i en l'amor que construim per a seguir sobrevivint a la rutina.

Tu voz habla amorosa...
Tan tierna habla que me olvido
de que es falsa su blanda prosa.
Mi corazón desentristece.

Sí, así como la música sugiere
lo que en la música no está,
mi corazón nada más quiere,
que la melodía que en ti hay...

¿Amarme? ¿Quién lo creería? Habla
con la misma voz que nada dice,
si eres una música que arrulla.
Yo oigo, ignoro, y soy feliz.

No hay felicidad falsa,
mientras dura es verdadera.
¿Qué importa lo que la verdad exalta
si soy feliz de esta manera?

Fernando Pessoa

Instintos y uniformes

La respuesta a la pregunta de un amigo:

Dicen que la mujer adulta presenta una predilección hacia los hombres de uniforme. Pero si una se pone a analizar con cautela y frialdad esa afirmación, pronto se percata de que no es la vestimenta lo que produce hervor entre sus piernas cada vez que se le acerca un mosso. Basureros, revisores de tren y camareros del Mc Donals comparten con policías, urbanos y bomberos la rutina de equiparse día a día con la misma ropa y, sin embargo, su traje distintivo predispone a la repulsión y al rechazo, obstaculizando la consumación del acto sexual. Y es que las razones que explican porque soñamos con agentes, tenientes y capitanes van más allá de un simple disfraz y para encontrarlas hay que remitirse al origen de la feminidad y a los aspectos más primitivos de ésta.
Se trata de algo ancestral, impulsivo y remoto que nació cuando éramos monas para garantizar la supremacía de la especie y que ahora permanece a modo de vestigio entre aquellas cosas que se escapan del control de la mente. Buscaban nuestras antepasadas el macho más membrudo y bizarro, tenaz e impetuoso, que las protegiera de las adversidades del medio, básicamente depredadores, y que además les propiciara el alimento necesario para sustentarse, a ellas y a sus crías . Ellos cedían su vigorosidad encantados a cambio de saciar otra sed instintiva (la sexual) y entre todos construían una sociedad injusta -como la de ahora pero en menor escala - donde los más fuertes se juntaban con las más fuertes y los más débiles con las más débiles.
Miles de años más tarde, sentimos que la seguridad nos alcanza cada vez que un coche de policía se para ante nosotras. Irremediablemente deseamos abrirnos de patas para que preste sus servicios de amparo y defensa y garantice nuestra continuidad en el planeta. El caso se agudiza cuando el escenario es tétrico y perceptiblemente peligroso, lleno de miradas carniceras al acecho.
Por eso, es habitual que los policías más guapos del Raval se paseen con las chicas más guapas que por allí desfilan, siguiendo momentáneamente sus ansias más primitivas. Pero esos viajes no son más que el reflejo de algo fundado desde la irracionalidad que sólo puede enorgullecer a los menos capacitados. Mientras la mayoría de veces todo se queda en un mero transporte sacador de instintos, en algunas (muy muy pocas) ocasiones se sobrepasan las fronteras del barrio. Entonces, dejas el uniforme de lado y conoces a una persona que te gusta mil veces más que al que has conocido de noche.